Povchéri

« J'avais onze ans dans l'été 43. C'était la, guerre. J'en ai donc soixante et
onze en cet hiver 2003 et c'est encore la guerre. Pas la même ; la Troisième
mondiale. Petit bonhomme en galoches soumis aux restrictions ou vieillard
déambulant dans un couloir d'hôpital, c'est quand même toujours moi, Povchéri.
Ceci est mon journal de début et de fin. Malgré tout, et dans l'ensemble, ce
fut parfois rigolo de vivre. »